Joaquin Sabina Cantautor Español Poeta de la canción

Entre la cirrosis
y la sobredosis
andas siempre, muñeca.
Con tu sucia camisa
y, en lugar de sonrisa,
una especie de mueca.
¿Cómo no imaginarte,
cómo no recordarte
hace apenas dos años?
Cuando eras la princesa
de la boca de fresa,
cuando tenías aún esa forma
de hacerme daño.
Ahora es demasiado tarde, princesa.
Búscate otro perro que te ladre, princesa.
Maldito sea el gurú
que levantó entre tú
y yo un silencio oscuro,
del que ya sólo sales
para decirme, “vale,
déjame veinte duros”.
Ya no te tengo miedo
nena, pero no puedo
seguirte en tu viaje.
Cúantas veces hubiera dado la vida entera
porque tú me pidieras
llevarte el equipaje.
Ahora es demasiado tarde, princesa…
Tú que sembraste en todas
las islas de la moda
las flores de tu gracia,
¿cómo no ibas a verte
envuelta en una muerte
con asalto a farmacia?
¿Con qué ley condenarte
si somos juez y parte
todos de tus andanzas?
Sigue con tus movidas,
pero no pidas
que me pase la vida
pagándote fianzas.
Ahora es demasiado tarde, princesa
Búscate otro perro que te ladre, princesa

POEMAS DE RAFAEL ALBERTI ESPAÑOL

"Tú no te irás, mi amor, y si te fueras,
aún yéndote, mi amor, jamás te irías."

"Bather on a rock"

Pierre-Auguste Renoir

Reseña biográfica

Poeta y dramaturgo español, nacido en el puerto de Santa María, Cádiz, en 1902.
Considerado como uno de los grandes poetas del panorama literario español, fue el último poeta de la
Generación del 27, ganador del Premio Nacional de Literatura en 1925 y del Premio Cervantes en 1983.
Durante la guerra civil militó activamente en la política y dirigió varias revistas de orientación comunista.
Vivió en el exilio hasta el año de 1977.
Entre sus obras más importantes se cuentan Marinero en Tierra, Sobre los Ángeles, Cal y Canto
y Sermones y Moradas.
Falleció en Madrid en 1999©

Se equivocó la paloma...

Si mi voz muriera en tierra...
Tal vez, oh mar, mi voz ya esté cansada...   

Ángel de las bodegas

Fue cuando la flor del vino se moría en penumbra
y dijeron que el mar la salvaría del sueño.
Aquel día bajé a tientas a tu alma encalada y húmeda,
y comprobé que un alma oculta frío y escaleras
y que más de una ventana puede abrir con su eco otra voz, si es buena.
Te vi flotar a ti, flor de agonía, flotar sobre tu mismo espíritu.
(Alguien había jurado que el mar te salvaría del sueño.)
Fue cuando comprobé que murallas se quiebran con suspiros
y que hay puertas al mar que se abren con palabras.

Asombro de la estrella ante el destello...

Asombro de la estrella ante el destello
de su cardada lumbre en alborozo.
Sueña el melocotón en que su bozo
Al aire pueda amanecer cabello.

Atónito el limón y agriado el cuello,
Sufre en la greña del membrillo mozo,
Y no hay para la rosa mayor gozo
Que ver sus piernas de espinado vello.

Ensombrecida entre las lajas, triste
De sufrirlas tan duras y tan solas,
Lisas para el desnudo de sus manos,

Ante el crinado mar que las embiste,
Mira la adolescente por las olas
Poblársele las ingles de vilanos.

El ángel ángel

Y el mar fue y le dio un nombre
y un apellido el viento
y las nubes un cuerpo
y un alma el fuego.
La tierra, nada.
Ese reino movible,
colgado de las águilas,
no la conoce.
Nunca escribió su sombra
la figura de un hombre.

El ángel bueno

Un año, ya dormido,
alguien que no esperaba
se paró en mi ventana.

¡Levántate! Y mis ojos
vieron plumas y espadas.

Atrás montes y mares,
nubes, picos y alas,
los ocasos, las albas.

‹¡Mírala ahí! Su sueño,
pendiente de la nada.

¡Oh anhelo, fijo mármol,
fija luz, fijas aguas
movibles de mi alma!

Alguien dijo: ¡Levántate!
Y me encontré en tu estancia.

El ángel bueno 2

Dentro del pecho se abren
corredores anchos, largos,
que sorben todas las mares.

Vidrieras,
que alumbran todas las calles.

Miradores,
que acercan todas las torres.
Ciudades deshabitadas
se pueblan, de pronto. Trenes
descarrilados, unidos
marchan.

Naufragios antiguos flotan.
La luz moja el pie en el agua.

¡Campanas!

Gira más de prisa el aire.
El mundo, con ser el mundo,
en la mano de un niña cabe.

¡Campanas!

Una carta del cielo bajó un ángel.

GUSTAVO ADOLFO BECQUER POETA ESPAÑO

Gustavo A. Bécquer

Este poeta español, uno de los últimos representantes del Romanticismo del siglo XIX, cobró reconocimiento luego de su muerte cuando vieron la luz muchas de sus obras. Un claro ejemplo fue su libro "Rimas", que se perdió en 1868 y gracias a su memoria y las publicaciones donde algunas ya habían aparecido, pudo reconstruir su obra más famosa, que terminó lanzándose junto a sus "Leyendas" en 1871, a un año de su desaparición física, como gesto de sus amigos para ayudar a su familia.






                                              

Volverán las oscuras golondrinas.Gustavo Adolfo Becquer.

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.

Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres....
ésas... ¡no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.

Pero aquellas cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día....
ésas... ¡no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar,
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.

Pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido..., desengáñate,
así... ¡no te querrán!

Gustavo Adolfo Becquer.

 

EUSEBIO LILLO POETA CHILENO

Poemas de Eusebio Lillo

Una LágrimaCuando por vez primera mis ojos te miraron mi espíritu la llama de la pasión sintió; mil bellas ilusiones risueñas me halagaron, y una amorosa lágrima del párpado brotó. Mi amor y mi esperanza te dijo el labio ardiente y tú a ese amor abriste tu pecho, dulce bien; la estrella de la dicha brilló sobre mi frente y una lágrima dulce se desprendió también. Te adoro con delirio; pero te encuentro fría. ¿Será que me engañaste al prometerme amor? Cuando así indiferente te contemplo, alma mía, una callada lágrima te dice mi dolor. Tal vez mañana ¡ay triste! Te miraré distante. Con otro amor gozando y olvidada de mí; Yo siempre, amado dueño, te adoraré constante y una lágrima amarga derramaré por ti.

Poemas de Ruben Dario Nicaragua

A las doce de la noche, por las puertas de la gloria
y al fulgor de perla y oro de una luz extraterrestre,
sale en hombros de cuatro ángeles, y en su silla gestatoria,
San Silvestre.

Más hermoso que un rey mago, lleva puesta la tiara,
de que son bellos diamantes Sirio, Arturo y Orión;
y el anillo de su diestra hecho cual si fuese para
Salomón.

Sus pies cubren los joyeles de la Osa adamantina,
y su capa raras piedras de una ilustre Visapur;
y colgada sobre el pecho resplandece la divina
Cruz del Sur.

Va el pontífice hacia Oriente; ¿va a encontrar el áureo barco
donde al brillo de la aurora viene en triunfo el rey Enero?
Ya la aljaba de Diciembre se fue toda por el arco
del Arquero.

A la orilla del abismo misterioso de lo Eterno
el inmenso Sagitario no se cansa de flechar;
le sustenta el frío Polo, lo corona el blanco Invierno
y le cubre los riñones el vellón azul del mar.

Cada flecha que dispara, cada flecha es una hora;
doce aljabas cada año para él trae el rey Enero;
en la sombra se destaca la figura vencedora
del Arquero.

Al redor de la figura del gigante se oye el vuelo
misterioso y fugitivo de las almas que se van,
y el ruido con que pasa por la bóveda del cielo
con sus alas membranosas el murciélago Satán.

San Silvestre, bajo el palio de un zodíaco de virtudes,
del celeste Vaticano se detiene en los umbrales
mientras himnos y motetes canta un coro de laúdes
inmortales.

Reza el santo y pontifica y al mirar que viene el barco
donde en triunfo llega Enero,
ante Dios bendice al mundo y su brazo abarca el arco
y el Arquero.

Rubén Darío

Nacido como Félix Rubén García Sarmiento en Nicaragua en 1867, es hoy mundialmente conocido por su seudónimo: Rubén Darío. Referente del modernismo en nuestro idioma por su obra "Azul...", en sus poemas se perciben fuertes influencias de escritores franceses. Fue también representante de su país en el exterior ostentando distintos cargos, haciéndose evidente su compromiso sociopolítico también en sus obras como en "A Colón". Son otras obras fundamentales "Sonatina", "Lo fatal" y "Canción de otoño en primavera".

Poema de Antonio Machado Poesta Español

Canción de mozas

I

Molinero es mi amante,
tiene un molino
bajo los pinos verdes
, cerca del río.
Niñas, cantad:
"Por las tierras de Soria
yo quisiera pasar."


II

Por las tierras de Soria
va mi pastor.
¡Si yo fuera una encina
sobre un alcor!
Para la siesta,
si yo fuera una encina
sombra le diera.


III

Colmenero es mi amante
y, en su abejar,
abejicas de oro
vienen y van.
De tu colmena,
colmenero del alma,
yo colmenera.


IV

En las sierras de Soria,
azul y nieve.
Leñador es mi amante
de pinos verdes.
¡Quién fuera águila
para ver a mi dueño
cortando ramas!


V

Hortelano es mi amante,
tiene su huerto,
en la tierra de Soria,
cerca del Duero.
¡Linda hortelana!
Llevaré saya verde,
monjil de grana.


VI

A la orilla del Duero,
lindas peonzas,
bailad, coloraditas
como amapolas.
¡Ay, garabí!...
Bailad, suene la flauta
y el tamboril. 

MINGO Mis Amigos los Mayores que no viejos

MINGO Y SUS AMIGOS



Hoy he estado de visita en el pueblo de Mingo, Son noventa habitantes, y forman una gran familia, he podido comprobar como lo de todos es de todo,.

Asistí al parto de un jato, allí estaban  casi todos los hombres por si había que ayudar, afortunadamente el parto fue bueno,

Visité al tío Manuel un hombre de noventa y tres años, está hecho un chaval, todavía va a segar, y afila su dalle como se hacía antiguamente, tumbado sobre la hierba con su pizarra, me dejó alucinada como se mueve, subió al pajar y le hecho unas guinchadas a las vacas, esto después de ordeñarlas a mano. Tiene seis, y aunque le ayudan, casi todo lo sigue haciendo él, tiene una yegua, que la unce a su carro, que aún tiene las viejas ruedas de madera y hierro. La yegua se llama rubia, tiene veinte años, y va detrás de él como si fuera un perro. Así mismo me han llevado a ver las huertas, todas por cuadros y limpias de hierbajos, aquí colaboran todos, los más jóvenes son los que se ocupan de las tareas mas pesadas, pero aún así estos tienen mas de sesenta.

El pan lo hace Tolo y su mujer, Ramón y Pita hacen los quesos, El hijo de Juanón, un chavalote de treinta y tantos, ha venido con novedades para el pueblo, pues lleva dos años cultivando vides, en el prado del Tío Genaro, pues este lo ha puesto su nombre ya que el es soltero y no tiene quien lo herede, y como él dice para que se lo quede el gobierno se lo ha cedido en donación,

Piensa sacar vino tinto de momento, ha hecho un gran estudio del terreno y es adecuado para ese tipo de vides. La gente está encantada pues tiene cuatro críos que corretean por el pueblo dando alegría, además también han llegado dos matrimonio con niños, contratados por él, como dicen aquí la sabia se va renovando, He tomado un chocolate a la antigua de esos espesos, con picatostes, y me han preparado un cestuco con todo lo de la huerta y alguna que otra fruta.

Les he prometido devolverse lo, así que la próxima vez dentro de unos días iré a comer, Cocido montañés, aunque las verzas están espigadas, si pueden sacar algo lo harán con ellas y sino con repollo, y todo lo del cerdo criados por ellos.

Ya os contaré como me ha ido, He prometido a todos mis amigos los mayores que no viejos que este verano los iría visitando a todos, ellos encantados, y yo también, ya que como no voy a ningún lado de vacaciones, nada mejor que ir a visitarlos.

                                                                                                        A.R.G.

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